A minha primeira pinta no Guinness Storehouse
A manhã em que finalmente fui
Tinha evitado o Guinness Storehouse durante anos. Não por esnobismo — ou não inteiramente — mas porque me tinha dito a mim mesmo que já tinha absorvido a mitologia através da osmose, através de pintas servidas na escuridão de uma dúzia de pubs diferentes, através de ler sobre Arthur Guinness e o seu improvável contrato de 9.000 anos. O que poderia uma experiência de marca de sete andares acrescentar a isso?
A resposta honesta, que demorou uma visita de setembro para descobrir, é: mais do que esperava, e ocasionalmente menos.
Reservei um bilhete de entrada padrão para o Guinness Storehouse para as dez da manhã de uma quinta-feira — cedo, para evitar o pior da multidão — e caminhei do centro da cidade pelas Liberties, passando pela Teeling Distillery e pela traseira da Catedral de St Patrick, chegando ao St James’s Gate com uma ligeira frescura de setembro e sem fila. Essa acabou por ser a decisão mais importante da manhã toda.
No que me estava a enganar
A minha suposição era que o Storehouse seria uma grande loja de presentes com pretensões teatrais. Essa suposição estava aproximadamente um terço correta.
A loja de presentes é real. Ocupa o piso térreo na saída, é extensa, e se não tiver cuidado vai sair a piscar os olhos para a luz do parque de estacionamento a segurar uma sacola de linho, um copo comemorativo de pinta, e qualquer coisa com uma harpa que não consegue explicar muito bem. As pretensões teatrais também são reais — há design de iluminação, há paisagens sonoras atmosféricas, há momentos em que a máquina de experiências acelera e está a ser vendido um sentimento tanto quanto uma história.
Mas algures entre as salas dos ingredientes no piso térreo, com o contrato de 1759 real preservado no chão, e a sala de provas no quinto andar onde um guia levou quatro de nós pela diferença entre a cascata de azoto e a carbonatação em vários stouts comerciais, a visita tornou-se algo genuinamente interessante.
Andar a andar, honestamente
O piso térreo é atmosférico e um pouco óbvio. O contrato sob o vidro é uma boa abertura. As salas dos ingredientes — água das Montanhas Wicklow, cevada torrada, lúpulo, levedura — fazem o que devem fazer, que é fazer pensar no que está no copo antes de o provar.
Os pisos dois e três traçam o processo de fabrico de cerveja e a expansão global da empresa com o tipo de confiança polida que apenas uma marca com dinheiro sério a sustentá-la consegue deploy. A história da publicidade é de facto a secção mais entretenida aqui — os famosos cartazes de Gilroy, o tucano, a extraordinária gama de slogans que seria impossível em qualquer ambiente de marketing contemporâneo — e vale a pena passar tempo com ela.
O quarto piso é a Guinness Academy, onde se pode aprender a servir a própria pinta e receber um certificado. Admito que planeava saltar isso com o argumento de que era uma brincadeira, mas a pessoa à minha frente na fila — uma mulher nos seus setenta anos, claramente a viajar sozinha, que tinha a energia determinada específica de alguém a tirar o máximo de cada momento de cada dia — convenceu-me a participar simplesmente pelo prazer visível que tinha nisso. A forma de servir, descobre-se, não é tão fácil como parece. Dois minutos e trinta segundos, mão esquerda no copo, a inclinar a quarenta e cinco graus, a parar na harpa. A minha ficou passável. A dela estava melhor.
A sala de provas do quinto andar foi o ponto alto que não tinha antecipado. A sessão guiada passou por quatro variantes diferentes de Guinness — o draught padrão, uma versão em lata ligeiramente mais doce, o Foreign Extra Stout que é mais escuro e mais intenso do que qualquer coisa que normalmente se encontra — e um guia que claramente conhecia o seu assunto explicou não só o que as distinguia, mas por que a cevada torrada produz compostos de sabor específicos a temperaturas específicas. É o tipo de informação que realmente muda a forma como se bebe algo. Se estiver interessado no que acontece no copo, esta sessão ganha a visita por si só.
O Gravity Bar
E depois o sétimo andar. O Gravity Bar é uma sala com paredes de vidro no topo do edifício, e a vista que oferece — um panorama de 360 graus de Dublim das Montanhas Wicklow ao norte da cidade — é genuinamente a melhor vista interior da cidade. A pinta incluída (a ser consumida aqui ou num dos bares dos andares inferiores) é servida à temperatura correta, servida corretamente, e rodeada de uma vista que coloca toda a cidade em perspetiva.
Fiquei lá sentado durante quarenta e cinco minutos. Não tinha planeado isso. A luz sobre as coberturas de tijolo estava a fazer algo interessante, e um casal ao meu lado estava a ter uma conversa tranquila numa língua que não conseguia identificar, e a pinta estava boa da forma que uma pinta pode estar boa quando tudo à sua volta também está bom.
É o verdadeiro truque do Storehouse. Leva-se a um miradouro e a uma pinta bem servida e faz-se sentir que se as ganhou. É encenado, mas o stout é real e a vista é real, e estas duas coisas juntas valem a manhã.
O que fazer antes e depois
O Storehouse fica nas Liberties, o antigo bairro de destilação e fabricação de cerveja, e há meio dia a fazer aqui se estiver interessado no contexto. Caminhe do centro da cidade pela Thomas Street — as destilarias da Teeling, Roe & Co e Pearse Lyons ficam todas a poucos minutos — e percebe por que este pedaço específico de Dublim produziu tanto do que a Irlanda bebeu durante dois séculos. A Catedral de St Patrick fica a dez minutos a pé, a Christ Church um pouco mais longe.
Para a conversa séria pós-Storehouse sobre o que faz uma boa pinta e onde encontrá-la, leia onde beber Guinness em Dublim. A resposta dos locais e a do turista são muito diferentes, e ambas valem a pena conhecer.
Se está a decidir se o Storehouse vale a pena de todo, respondemos diretamente no nosso guia de veredicto. A versão curta: primeira visita, sim. Segunda visita, provavelmente não. Terceira visita, vá a uma destilaria.
Uma nota sobre as multidões
Vá cedo. Vá num dia de semana. Reserve com antecedência — o bilhete online é mais barato do que o da porta e permite saltar a fila dos bilhetes. Ao meio-dia num sábado de julho é um tipo específico de caos sobre o qual muitas pessoas me falaram e que não tenho nenhum desejo de experimentar pessoalmente.
O primeiro horário (nove e meia) é tranquilo de uma forma que faz a experiência parecer diferente — menos como um parque temático, mais como um museu bem desenhado. Uma hora antes do fecho é igualmente pouco movimentado. A janela das duas às quatro da tarde em qualquer fim de semana de verão é a que se deve evitar.
Se está a planear um dia completo em Dublim em torno disso, encaixe o Storehouse num roteiro de 3 dias em Dublim na sua primeira tarde. Assim tem a leitura de base da cidade antes de começar a tentar perceber o que tudo significa.
A minha primeira pinta no Gravity Bar foi, no final, uma boa pinta. Melhor por ter esperado. Melhor pela vista. Ligeiramente melhor pelo certificado do andar de cima, que está agora no meu placar da cozinha e pelo qual me recuso a sentir vergonha.
